Aforismos e Afins

Adeus, até já!

2009-02-11T20:02:00.002Z

agora moro aqui

como se costuma dizer: blogue novo vida nova

ou talvez não!

espero-vos como sempre... sentada!

BellaMafia

Estranha

2009-01-27T19:24:00.001Z

sinto-me apunhalada pela dor. não reconheço um traço em mim fiel a onde estou. o vento arrepia e não me importo, a chuva tolda-me os sentidos mas eles não faltam a quem já nada sente. não tenho lágrimas para chorar a injúria, apenas soluços secos sem compasso, a hipocrisia sumiu-me qual pincelada de preto sobre uma tela a cores. silêncio! sentes o punhal? aquele grito enxugo de desespero... sou eu – por favor, torce mais um pouco.

BellaMafia

Odeum

2009-01-24T00:51:00.003Z

tem dias que odeio…
abomino as paredes brancas
e a ausência que evocam.
odeio o sol e aquela luz espírita
que invade o espaço,
qual imperador da vontade.
tem dias que odeio o som,
aquele cantar da vida, bucólico,
infiel, imune à catástrofe.
odeio transeuntes de passo
marcado a compasso.
sorrisos vincados nos semblantes.
ah! odeio amigos, odeio amantes.
sinto-me exaurir pela raiva!
odeio, odeio tanto que
quedo os braços sem ciência
e assumo à presidência
de sentidos cegos
a mente dominada.

tem dias que odeio,
hoje não sinto nada!

BellaMafia

Lenga-Lengas

2009-01-20T21:56:00.006Z

a propósito disto:

triste sina a daqueles que têm por missão defender a escória da humanidade – Hamas entre outros – faz-me lembrar aqueles pobres coitados advogados oficiosos que são designados a defender o psicopata-assassino-mutilador-de-mulheres-de-forma-vil-e-desumana. de facto a realidade é sempre a mesma, e o argumento também, uma infância difícil, perturbada, um pai-bastardo-padrasto actor de maus-tratos... factualidade: se formos a analisar rough bottom a questão, quem se escuda no discurso da libertação da palestina ou dos palestinianos, é hipócrita ou simplesmente inculto, principalmente quando o argumento se sustenta na autoridade histórica, ou na violência exacerbada do estado vizinho... no dia em que tratarem crises como a do Hezbollah à 2 anos, ou mesmo do tratamento indigente "oferecido" pelos amicíssimos países árabes aos mesmos palestinianos, da mesma forma teatral que os media propagam a crise na faixa de Gaza, ou se terá obliterado o Estado de Israel ou a Palestina terá reformado o seu maior inimigo - o Hamas.

é peculiar a semelhança entre os dois povos, onde apenas a capacidade de organização, de vontade e força comum os distingue na história. um povo uniu-se sobre uma ideia, a criação de uma nação, uma pátria, outro subjugou-se à vontade de movimentos xenófobos e desejos de aniquilação e enquanto for comandado por forças externas com interesses outros que não a da preservação do mesmo povo, ou mesmo da criação de uma nação, a criação de um Estado de nome Palestina é uma utopia.
incomoda-me portanto sentir o bocejar conivente de uma elite da sociedade, em harmonia com o retrato dramático que o teatro dos media faz questão em apresentar sobre o conflito Israelo-árabe.
a incúria de tudo isto é encontrar naquelas lustrosas peles de cordeiro, defensores da igualdade, um lobo xenófobo, alimentado pelo eterno síndrome Nacional-socialista. heil podridão!
como dizem os franceses “plus ça change, plus ç’est la même”.

BellaMafia

Nouvelle nouveau? nem por isso

2009-01-18T20:20:00.002Z

depois de uma temporada pérfida, em que a vida – essa traidora – revelou o seu perfume sarcástico, regresso comiserada mas fortalecida pela crescente inspiração que o quotidiano me entrega.
nada como uma dose de drama para fazer regressar da dormência o espírito lírico de qualquer um… e não há maior deleite que aquele produzido pela vingança surda do rascunhar de letras no papel. ámen à arte de escrever.
claro que nem sempre a inspiração surge ao ritmo do espírito, ás vezes o desespero é maior que a ciência e as palavras escasseiam. espero neste terceiro ano de pseudo-blogger escrever mais espírito e menos desespero, entre muitas outras esperanças esta soa-me particularmente fútil… a todos os chewies um obrigado por me lerem.

BellaMafia

INEnteligível

2008-11-14T11:09:00.001Z

é tudo uma questão de retórica. num país de brandos costumes e mentalidade ociosa há que saber servir a actividade neural com os axónios correctos... bem neste caso chamemos-lhes alegóricos.
existem 3 razões para não acompanharmos, ou "escaparmos", à recessão europeia, passo a explicar:

1. é difícil entrar num estado físico, quando psicologicamente já se coexiste com ele, na realidade não se entra apenas se oficializa! por isso, parafraseando o Diário Económico, "escapar à recessão europeia" é um pãozinho sem sal, seria preferível dizer que a Europa é que mais uma vez nos escapou.

2. as estatísticas demonstram que 72,3% dos portugueses, com idades compreendidas entre os x e os y anos acreditam que se escreve resseção e não recessão, ou seja, escapa à maior parte dos xys o fundamento!

3. jamais (carregado e sucinto, como uma ordem a um cão) Portugal poderia estar envolvido com qualquer discurso envolvido com o léxico "negativo". o nosso mais-que-tudo - governo - não permitiria. crescimento negativo? jamais, agora decrescimento positivo, aí a conversa é outra. Vá lá explicar isto aos leitores do Destak, Metro, Meia-Hora e afins... sem querer ferir susceptibilidades! de quem? da resseção, claro!

BellaMafia

Yes We Can

2008-11-05T15:25:00.002Z

não, não era o meu candidato preferido. derrotou aquela que eu previa como futura primeira presidente dos EUA, e talvez por essa razão tenha guardado deste Janeiro deste ano algum ressentimento ao ex-senador, agora presidente, Barack Obama, ressentimento esse bem alimentado por uma angústia capaz de relevar pressupostos políticos dúbios e histórias pessoais questionáveis, e defender um projecto caducado pelo sacramento da insuspeição.
não, não era o meu candidato preferido... talvez por personificar a sedução. tudo em Barack é perfeito, a tez - não é branco nem preto, é benetton - o discurso eloquente, quase me atrevo a dizer kennediano, a pose humilde, sem a presença arrogante de quem vence... e a eterna confirmação do american dream.
agora, sob o manto da verdade, reconheço nos meus sentimentos um misto de alívio e emoção, já posso despachar a demagogia política e festejar a assunção de um sonho. odiei e continuo a odiar toda a máquina propagandista que rodeou Barack, odiei Oprah e os inúmeros apoiantes que ameaçaram conspurcar a veracidade de uma postura sustentada na honestidade. hoje assumo que seria irreal exigir que Barack chegasse ao destino sem todos estes mecanismos perversos.

creio na política, mas creio mais na vida e Barack é um daqueles longos arrepios que nos percorrem a espinha e nos fazem ter esperança no futuro, com uma lágrima perfeita no canto do olho.
à 7 anos chorei após um ataque ao âmago do sonho ocidental, hoje choro com o reerguer desse sonho na pessoa do futuro presidente dos Estados Unidos da América, Barack Obama.

"Se ainda há alguém que duvida que a América é o lugar onde todas as coisas são possíveis, que questiona se o sonho dos nossos fundadores ainda está vivo, que duvida do poder da nossa democracia, teve esta noite a sua resposta".
in victory speech, by Barack Ussein Obama

BellaMafia

Pink Maggit

2008-10-24T14:17:00.002+01:00

“I’ll stick you a little, enough to take your oxygen away…”

é uma balada. um romance negro que se escreve em amargura. num quarto qualquer, uma voz embargada, carregada pela sofreguidão dos actos, apaga os resquícios de luz, ao som, frio, das cordas metálicas que os dedos acordaram.
não se existe naquele quarto, é somente uma dimensão que a dor criou, na esperança de ver crescer uma consciência diferente.

“…I might loose her so forget about me…”

…

o grito da guitarra subsiste sob o eco da solidão… até ao abrir abrupto da mente encarcerada no desgosto. a voz, aquela voz de sedução sinistra, transfigura-se ao som de uma percussão arrivista que sem tempo, ou lugar, procura a redenção.
o ritmo, antes perdido na síncope do momento, faz regressar a luz perdida, sob uma nova existência orgásmica, sem a empatia disforme do sofrimento.

“…all you are, all you are…”

BellaMafia

Pink Maggit, in White Pony by Deftones (aconselho a ler ao som da música)

(Re) Encontro

2008-10-07T12:29:00.005+01:00

fez ontem 10 anos sobre o primeiro encontro académico realizado na UM, celebrei - alertada pelo sempre bem informado Peter Pan - esta data, no aconchego da solidão benquista, lugar único que me permite num volteio vaguear pela paisagem que a janela do tempo exibe. qual ficção científica vejo passar ao sabor do vento folhas de imagens, episódios de uma novela da vida real... vejo as folhas tomarem a dimensão física daqueles que mais do que um percurso académico me deram história.
entre amiguinhos, agora na região das laranjas, e personagens do folclore animado - Peter Pan, Rita Catita, Soneca - passando pelas referências ao gaulês Asterix (Paulix) ou ás características artísticas e geográficas... respectivamente representadas pelo mestre Cesariny e os dignitários da Caranguejeira e Palmeiria, o congresso de intérpretes culmina no romance quase histórico entre um Diniz e uma Maceira(s)... os episódios são incontáveis, ao nível de um enredo mexicano-venezuelano cujo final, apesar de alinhavado muitas vezes, ainda se encontra por definir.
resta-me no entretanto a memória das tardes de conversa, intervalos de UNO, viagens pelo Cercal, Palmeiria e arredores... enfim, os passeios rotineiros de comboio pela Costa do Sol enquanto testemunha do eterno casamento entre o sol e o horizonte.
deste meu lugar inóspito, sem sinais de ressentimento ou impureza, com a lucidez de um fado traçado, agradeço aos chaperones desta jornada e digo: até já!

BellaMafia

Ramadão e razão

2008-10-06T15:39:00.005+01:00

A propósito disto:

não é uma preocupação recente, de facto é quase tão antiga quanto a preconizada queda do capitalismo sobre a mão dos súbditos de Alah.
o recente período do Ramadão veio confirmar uma vez mais os índices de crescimento de população muçulmana na Europa. certos indivíduos de mente excessivamente aberta, tendem a justificar esta migração de mentalidade com o argumento da cognição, a aquisição de conhecimento (que conhecimento pergunto eu!), passo a explicar: a aproximação dos povos deve ser feita através da empatia, esta, neste caso, manifesta-se sob a forma de adopção dos princípios religiosos. ora eu, que nunca fui muito de empatias, talvez por ter uma mente fechada (para evitar estar exposta a viroses comportamentais), justifico esta mutação com o medo.
sinto o medo crescer entre a população ocidental, ao ponto de se contrariar a tendência natural de caminharmos rumo ao agnosticismo e aderirmos a causas de cariz medieval... é a velha conversa do se não podes vencê-los junta-te a eles mesmo que isso signifique o retrocesso da civilização ocidental.
sou adepta do liberalismo, cada um deve ser livre de ser, mas suspeito sempre de actos que são contra-natura e que gritam socorro a cada gesto.
para quando a imposição de uma indumentária para as mulheres, de um código de conduta, da ascensão dos homens à sua posição de machos dominantes. por Alah espero não estar cá para ver.

BellaMafia

O "fabuloso" caso da descrença

2008-08-26T00:10:00.002+01:00

a natureza humana é de desconfiança. é natural ou artificial – deixo isso para os iluminados – olharmos com cepticismo para o que a vida, o tempo, nos traz. eu não questiono que assim o seja. a questão reside na legitimidade da descrença… enquanto uns perseguem a verdade científica qual jornada pelo Santo Graal, outros preferem mobilizar-se no sentido do ostracismo da crença. tenho inveja de quem crê, crer é sonhar e acreditar no sonho, eu não creio e choro-o. vivo no espectro da razão e da lógica, do “real” e não entendo – ou não quero entender – aqueles que fazem da propaganda contra a fé um rumo, é como marchar contra um sonho com o intuito de o matar… e o mundo anda ao desalento.
não entendo porque se há-de rebater a existência, sem verdades absolutas, só porque. não entendo a sofreguidão por uma vida sem utopias para viver somente da realidade científica. é um vazio! é cru e cruel… cruel como o incentivo à descrença.
não há Deus! não há vida! não há futuro apenas presente... o que existirá de facto? Creio que nada…enfim.

BellaMafia

17,67 metros

2008-08-21T23:35:00.003+01:00

foi com esta marca que Nelson Évora rasgou um sorriso no semblante, carregado, português… não vi o feito, segui de forma obsessiva os diálogos que iam circulando, in tempus, num fórum dedicado. no entanto, gosto de imaginar rostos apontados aos ecrãs a jubilar com a vitória depois do suspense, os auriculares encostados a escutar o relato de uma façanha capaz de unir dois países separados por milhares de quilómetros, e, acima de tudo, sentir no gesto de Nelson mais do que um salto, uma afirmação: sou Português e sou Campeão!

parabéns!

BellaMafia

p.s. apesar de ser natural da Costa do Marfim, Nelson Évora é mais português que muitos.

JO

2008-08-19T00:27:00.003+01:00

Jogos Olímpicos ou Jogos Oníricos?

não é surpresa para qualquer concidadão o fracasso da Selecção Olímpica Portuguesa, imagem essa que nem a etérea Vanessa Fernandes (medalha de prata no Triatlo) consegue disfarçar, reflectindo-se o mesmo na celebração disléxica que se seguiu ao feito da jovem atleta, ao dizer que a medalha de prata era valia mais que a de ouro... inquiri o que é que a rapariga andaria a tomar com leite? a resposta descobri no não menos surpreendente discurso, do alucinatório Laurentino Dias ao descrever o "feito de Vanessa" como "um doping natural e positivo” hmmm… daí natural a confusão de Vanessa - com sorte ainda retiram a medalha de valor superior ao ouro à jovem atleta.

mas como eu dizia não é surpresa nenhuma as exibições antagónicas de sucesso da tão apregoada maior comitiva de sempre a participar nos Jogos Olímpicos, porquê? ora porque são propositadas.
antes de mais é preciso compreender que somos um país de enorme sentimento social, valorizamos acima de qualquer conquista olímpica a integração social daqueles que por qualquer deficiência não podem interagir naturalmente com a sociedade. o que é que isto tem a ver com o propositado falhanço dos atletas portugueses? bem, digamos que na ausência de fundos sociais para apoiar estes deficientes encontrou-se uma solução económica pontual - condicionada pelo acontecimento bissexto - mas de enorme exponente psicológico, estou a falar das Paraolimpíadas. como é que se podia dar valor ás conquistas paraolímpicas se os atletas olímpicos cumprissem os seus desígnios? seria empolar a natural falta de objectivos desses atletas com deficiência... pelo menos de acordo com o Director do Laboratório de Análise e Dopagem de Lisboa, Luís Horta, que diz: "que os atletas paraolímpicos têm as mesmas motivações que os atletas olímpicos mas muitas vezes têm muito menos objectivos na vida". ora nem o Diabo teria dito melhor.

assim se percebe o porquê da medalha de prata/platina da Vanessa (foi o pior que ela conseguiu!) e a falta de outras medalhas no nosso expectante pobre palmarés... é preciso, acima de tudo, valorizar e objectivar a comunidade deficiente de Portugal.

há que se saber esperar pelas verdadeiras Olimpíadas... a.k.a Paraolimpíadas.

BellaMafia

RIP Willy (de 11.Out.97 a 10.Ago.08)

2008-08-11T15:10:00.008+01:00

espreitas pela porta tímido
e procuras o olhar de quem chama.
arriscas um pequeno ruído,
um bom dia, um pedido contido,
na certeza do retorno
de um carinho de quem ama.

hoje, na solidão do estar,
sou eu quem atravessa o umbral
quem indaga pela brandura do teu olhar,
procura que o destino devolve
sob a forma de um vazio sepulcral.

numa tarde de Verão foste...
numa tarde de Verão ficaste.

BellaMafia

“Se tanto me dói que as coisas passem
É porque cada instante em mim foi vivo
Na busca de um bem definitivo
Em que as coisas do Amor se eternizassem.”

Sophia de Mello Breyner Andresen

A propósito de...

2008-08-01T11:53:00.002+01:00

ontem, depois de assistir à verborreia do nosso PR, assomou-se-me um pensamento: seria o comunicado do Presidente um anúnico da Rede 4? fiquei em suspenso a assistir ao endossar léxico do nosso mais alto comandante na esperança de o ver terminar com um "falar caro não faz sentido"... mas tal não aconteceu, aconteceu sim a abordagem de alguém que comigo assistia ao bendito, a solicitar uma tradução ao que acabara de ouvir - hmmm não sei como classificar aquele momento, apenas me vem à memória a imagem de um cartoon japonês com uma gota ao lado da cabeça e os olhos em cruz.
de facto se o objectivo de Cavaco Silva era dar uma nova dimensão ao ditado "para grande entendedor meia palavra basta" ele alcançou mais uma vitória, pois ao acordo ortográfico podemos agora juntar a reforma dos ditado nacionais, com a introdução da primeira alteração a esse código cultural: "para meio entendedor, grandes palavras bastam".

ó messa.

BellaMafia

Ecologia Mental

2008-07-11T10:41:00.001+01:00

vivemos hoje num estado hipocondríaco, está tudo mal... o país está mal, a conjuntura é má, a saúde é péssima, a educação de bradar aos céus, a agricultura inqualificável, o esposo/a irritantemente presente, os filhos impertinentes e mal-educados, os carros bebem demais e o dinheiro peca por escasso… enfim a eterna realidade portuguesa, o lado depressivo de um estar bipolar que cada vez menos se excita. só encontro uma solução… resmas, paletes de fluoxetina.

Ámen.

BellaMafia

O Tio Patinhas

2008-07-07T16:13:00.002+01:00

apesar de toda uma legião de adeptos e fângios, a existência de Tio Patinhas tem mais substância que a retratada pelos livros de banda-desenhada infanto-juvenis... uma adaptação infeliz - tem que se assumir - senão pela personagem tipo Dona Branca à espera do quinhão, pelo menos pela ignorante associação a um ícone da psicologia de bolso como o psico-pato, vulgo Patinho Feio.

Tio Patinhas era um indivíduo patologicamente bucólico, apreciador de um bom vinho - Quinta do Pato -, mas de personalidade complexa. cónego de nascença sempre primou pela vulgarização do dinheiro e da actividade social, diz-se pelo burgo que o nome Tio derivou exactamente das suas actividades de playboy cascaense. reservo aqui o direito de clamar veritá pela boca do povo.
pois Patinhas, era o membro mais avesso da real família Patino, sendo herdeiro de sangue nobre, cedo demonstrou as suas habilidades de pato-mudo*, situação quase herética no seio. não foi com surpresa que observou, no colégio, o seu nome converter-se de Patino, para Patinho e mais tarde de Patinho para Patinhas - um caso ainda hoje por esclarecer mas do qual se pode subtrair a existência de um vestido e alguma maquilhagem.
apesar da desfiguração do título familiar, o Tio era un bon vivant, gostava de festas e romarias… não era estranho vê-lo na Capital, Lux e afins sempre de calça branca, com uma dobra de 2 cm e meio no fundo, e uma camisa preta com botões madrepérola desmesuradamente aberta para exibir a sua cobra de platina. era um personagem, sem dúvida. mas a substância deste avesso Patino, derivou das suas aventuras errantes, diz-se que dormiu em todos os hotéis da vila e mais além, isto apesar da existência de uma fabulosa penthouse nas Torres Bazonas de Sete Rios, sempre com companhias diversas e número superior ao par… Patinhas era o nome na lama da família nobre de Cascais, mas o mais benquisto pela sociedade cor-de-rosa… e talvez por isso o seu assassinato tenha, até hoje, suscitado mais interesse que o assassínio de JFK, Diana de Gales ou da Floribela.
aquele que mitigava o pudor, seria desde então exarado por uns (aqueles que lhe desejavam a morte: a.k.a. família) de patinho da Playboy, Hugh Hefner português, o homem das mil mulheres… um sociopata. e por outros, família do povo e afins do Conde Castelo Branco, um amorrrrrr de pessoa.
a verdade é que até hoje ninguém sabe os verdadeiros contornos deste caso tão patinhado, ao ponto de existirem tentativas de subversão do nome Tio Patinhas ao mundo da ficção infantil, a famosa personagem do pato milionário exaurido da folia e dedicado ao celibato através do casamento, não com a religião, mas com uma qualquer caixa forte de Patopólis.

a história não lhe fez justiça, Tio Patinhas (nascido para o mundo como Baltazar Fiasco de Mello Freire e Patino) era e sempre será um ícone da sociedade do coito festivo.

* indivíduo que em assembleia não faz uso da palavra.

BellaMafia

Psicopatia

2008-06-24T14:00:00.005+01:00

Jornalista é preso por crimes sobre os quais escrevia na Macedônia in Folha Online

não são muitas as notícias que me encaminham à divagação, no entanto encontrei-me nesse pathos ao ler esta nova.
o seu quase cinematográfico enredo - à memória gritam nomes como Zodiac ou Se7en - e contornos de excentricidade, levaram-me a questionar a origem do criminoso macedónio, ora um individuo de mente tão fértil e hollydowesca não podia ser sem um qualquer temperamento norte-americano, afinal essa gente (entenda-se psicopatas) só mora do outro lado do Atlântico.
diz quem sabe (digo eu) que a psicopatia nasceu de um pato, que não era pato na realidade, mas antes um mero fenómeno de adopção por uma família de patos, na realidade esse pato - feio ao que parece - era um cisne, uma raça de aves benquista pelos lagos mas malquista pela comunidade patal.
ora "o pato" residia algures no Lago Michigan, antes do aparecimento das descargas municipais, com a sua patética família, que não obstante a sua fealdade olhava para ele como um igual na tentativa de regenerar a sua condição social (um típico elephant man). era quase normal sentir-se embicado pelos demais patos da sociedade, não sabendo porém que um alter-ego se moldava com formas de vendetta... era o psico-pato.
a descoberta da psicopatia acabou por surgir após um encontro de contornos traumáticos para qualquer ave, "o pato", individuo conformado com o seu estatuto outcast, encontra por obra do acaso, num lugar recôndito do virgem lago, uns "patos" seus semelhantes, altivos e elegantes. mas "o pato" não via elegância, via deformidade, não via pureza mas antes conspurcação, e no seu peito de pato (sem laranja) apertava-se o sentimento de ultraje: a culpa era daqueles seres anómalos que o fizeram ser diferente da sua mãe, e num ápice o alter-ego até então bem alimentado pela inoperância psicológica dos patos doutos, suprime "o pato" e lança o psico-pato numa espiral de violência, terminada apenas com a chegada dos três patinhas. inúmeros cisnes foram mortos, sempre através do mesmo modus operandis, com um calculismo nunca visto por aquelas terras patéticas.
mais tarde, nas suas memórias, "o pato", nome de guerra "patinho feio", viria a descrever todas as suas patologias e até hoje fica para a história o nome da sua esposa querida, conhecida por uns como morte, para ele apenas psicopatia.

BellaMafia

Crianças Especiais

2008-05-30T12:40:00.003+01:00

hoje sentei-me a pensar no Portugal infante, pobre "casta" que padece de um mal recém-descoberto, o “aumento exponencial de docentes” da primária para o 1º ciclo.

ao que parece foi denunciado que os nossos descendentes menores vivem atormentados com esse “aumento exponencial de docentes” que os espera após a travessia da ponte para o 1º ciclo. é terrível, doloroso, anti pedagógico, um choque social, uma criança passar a ter vários formadores ao invés do prático uno que os acompanhou pela fase primária, no entanto, essa delação sofre de falta de continuidade, isto porque, as mesmas indefesas, imberbes e pueris imagens de uma sociedade menor conseguem resistir ás suas insuficiências e dotar-se com a capacidade de conviverem com artifícios como os telemóveis, computadores, consolas de jogos, entre outros gadgets, criados à consideração (a maior parte deles) de uma “casta” adulta.
não compreendo a incongruência. não compreendo a necessidade de continuar a criar subterfúgios e facilitismos para ocultar a inabilidade de resolver uma mentalidade ociosa, desmoralizada e acima de tudo descrente nas suas potencialidades.
a história da educação diz-me que existem décadas de discentes educados sobre a égide da regulamentação actual, hoje cidadãos formados.
no entanto a reforma da educação passa pela reformulação de um conceito já consolidado, de uma primeira etapa de crescimento… a sina portuguesa de inventar em vez de emendar.

a discência infantil é hoje, ao que parece, uma realidade atroz.

BellaMafia

Sonhar muçulmano

2008-05-19T15:45:00.006+01:00

estava deitada, inerte naquele manto de alcatrão molhado, à minha volta uma multidão transtornada procurava fazer do meu amor "infiel" uma lição para qualquer mulher, que como eu, ousasse amar outra pessoa que não a prometida. estava deitada, prostrada à vergonha da minha cultura, ou à falta dela. nos rostos daqueles juízes sem tribuna estava vincado o horror, a repulsa por ver uma filha do islão conspurcada pela natureza humana.
eu sabia o que a vida me reservara, a pena do meu amor era
ódio, violência... e enfim a morte.
Não se demoraram os pontapés no ventre e as pedras no corpo, gestos carregados de infâmia acompanhados de palavras cuspidas de ignomínia profunda, já não era mais do que aquilo que o nascimento me destinara... um objecto.
Dançava, agora, pelo chão qual ignota de uma sociedade sem castas, a dor física já só existia num lugar remoto da minha consciência, os meus olhos, vigias do castigo imoral, fechavam-se a cada penitência até que a exaustão acabou por conduzi-los aos pés empoeirados de uma menina, uma imagem igual à minha, o semblante da ignorância de quem não sabe o que é e o que será.
a morte chegaria em breve, via-a nos olhos da criança e sentia-a no âmago. foi naquele instante de regresso ao tumulto que vi a pedra no meu encalço, a última mensagem criteriosa, a última imagem de um mundo que não me viu nascer e não me iria ver morrer.

em homenagem a todas as mulheres que perecem pela a mão dos verdadeiros infiéis.
com tristeza e vergonha,
BellaMafia

Memoirs

2008-04-21T16:07:00.004+01:00

observo pela janela do meu quarto um sonho, criado entre reflexos e efeitos de luz criados pela aurora, no horizonte está uma ponte, o último portal do rio antes de acabar a jornada no oceano. a foz está pintada em tons de laranja e rosa, qual quadro de Monet. pela primeira vez observo o meu rosto entre o coito de reflexos e luz, a imagem que me chega é a de uma criança de 12 anos, de franja e cabelo cortado a direito, um rosto pintado com a inocência da idade, sublinhada pelo olhar sonhador dos verdes anos. os lábios, de um vermelho apenas possível por contraponto à tez dramaticamente branca, cantam palavras arrepiantemente familiares... clamam estas, um canto a infindáveis viagens entre Miramar e a cidade do Porto: here comes Oporto, hello Arrábida Bridge, good morning Campo Alegre, i'm comin' in.
o rosto afasta-se da janela, como que se apercebendo da solidão residente na sala, nela moram apenas sombras projectadas pelo surreal pôr-do-sol sobre meia dúzia de cadeiras. a voz de José Rodrigues dos Santos escarnece o silêncio quase poético, com mais um telejornal das oito, a criança, aquela imagem de mim na bênção da ignorância dança agora com os olhos pela sala à procura de algo que nunca encontrará... companhia.
com a clareza de um qualquer fenómeno natural, os olhos param de dançar pela divisão e estreitam-se novamente no horizonte, o sol já mal revela a sua forma. a pequena figura de mulher eleva-se da cadeira e faz dela um par, o resultado daquele gesto quase maquinal é um pequeno leito, sobre ele e ao ritmo dos últimos minutos de luz, os olhos da inocência fecham-se, com a imagem da silhueta da senhora da Arrábida, a ponte dos sonhos.
fecho os olhos e sinto-os húmidos, um vestígio desse sentimento escorre pela cútis, na janela do meu quarto já só está o meu reflexo e a saudade de ser criança, de ser inocente.
nasce um dia, morre um sonho.

BellaMafia

Shhh...

2008-04-10T16:32:00.000+01:00

silêncio,
porque não falas?

sussurra-me algo...
estranho fidalgo
afónico.
és um gesto de mundo
sem consciência.
silêncio profundo,
qual doença.
abraça a vida incauta
e revela na pauta
a tua presença.
silêncio...
canto de ausência,
prosa infiel.
dá-me um momento,
tormento,
e afasta o teu mal.

BellaMafia

És saudade

2008-03-31T14:16:00.000+01:00

corres... com os olhos postos no horizonte,
rezas para que o destino não te encontre.
foges e choras pelas desculpas sem dono
mas vertes lágrimas de culpa pelo abandono.
corres, conduzido pelo som da liberdade...
na mente está um pesadelo feito realidade.

corres, foges, perdes e recuperas o fôlego,
sabes que naquela linha longínqua há algo,
um vislumbre, um perfil do semblante de fama
ou um enredo sem sujeitos, apenas uma chama.
a verdade chama pela voz de um sussurro mudo
ele vive na tua mente, que do nada fez tudo.

que nenhum obstáculo se interponha à vontade
que nenhum sentimento te esconda a verdade
corre, foge, és maior que o mundo, és saudade.

BellaMafia

Harry Potter

2008-03-24T16:18:00.003Z

num presente confuso, adulado por falsas promessas, angustiado pela a falta de visão do rumo traçado, é natural agarrarmo-nos à ficção - e conquando o sobrenatural - inocente e complacente com os nossos desejos.
encontrei recentemente a minha câmara dos desejos sob a forma do último e fabuloso livro de J.K.Rowling, venerado pelo nome de Harry Potter and the Deathly Hallows.
o título não favorece o livro... é indiciador de falta de maturidade e convenhamos suspeito quanto à qualidade literária, mas esta obra é uma ode à ficção mágica, converge em todos os momentos com a ausência da realidade, transportando-nos para um mundo tão distante quanto desejado. A criatividade brota a par do entusiasmo. é inebriante a forma como a autora nos conduz, sob um ritmo elevadíssimo e uma qualidade constante, ao longo de 600 páginas.
a minha ausência deste mundo, de fantasia lírica, foi saciada, senti-me de novo jovem, cheia de sonhos e ilusões, e apenas lamentei o fim da experiência. J.K. Rowling encontrou na pena o veículo para a minha felicidade e fidelidade, jamais a esquecerei, jamais esquecerei Harry Potter o jovem feiticeiro nascido para o mundo dos mortais à 11 anos. a prova de que uma personagem pode ser maior que o mundo.

BellaMafia

http://en.wikipedia.org/wiki/Harry_Potter

Crescer

2008-02-28T11:31:00.009Z

pediram-te para crescer, tu anuiste com displicência, pensavas que o acto era natural e como qualquer momento da tua breve vida ele viria ter contigo. esperaste - e sem saberes ainda esperas - que a tua empresa se realizasse, até que na ausência de um sinal aquele que tinhas por "teu" mundo, hermético, impenetrável, começou a cobrar-te a promessa... a tua mente, ou o orgulho disfarçado, dizia-te que crescer era absurdo, porquê crescer se crescida já o eras?...a ambivalência entre a realidade e o pensamento acentuou-se, ao ponto de conflito.
agora andas perdida. tudo o que pensavas saber afinal não era e choras-te pela falta de rumo que pauta a tua vida... é desesperante.
tentas encontrar algo que te identifique naqueles que te rodeiam, aqueles que pela ordem da vida reconhecem o teu ser, pela convivência, pelo amor... aqueles que te chamam pelo nome próprio. mas deveras perguntas-te quem são, o que sabem, o que QUEREM?
ao invés cresce em ti a solidão, observas o nada com nostalgia, falta a ignorância, sabes? ela era a redoma que te protegia da verdade, da consciência, da responsabilidade... enfim do mundo.
continuam à espera que cresças, mesmo sob a ignorância da tua presença e do teu conflituoso relacionamento com o alter-ego. já não és a mesma pessoa, não és o mesmo discurso, não és a mesma pose, o mesmo carinho... sentem a tua perdição com a dor do aviso, ignoram a tua solidão pela omissão dramática que o teu corpo evoca, mas querem-te... como querem que cresças.
cresce criança... cresce e regressa ao teu sito.

to B.

BellaMafia

Acordes

2008-02-25T16:09:00.001Z

agito as mãos em gesto de descompressão, junto os dedos da mão direita aos pares da mão esquerda, falange com falange, estalo-os. fecho as mãos em punho, os nós ficam brancos até me soltar de novo.
pego na minha guitarra acústica Fender, negra - qual Johnny Cash - sinto-lhe as curvas, a madeira macia envernizada. olho para as tarachas cromadas, quais espelhos de um desejo e depois as cordas de bronze, passo suavemente o indicador pela primeira corda e faço-o deslizar... sinto a textura metálica sibilar pela divisão e pelo meu âmago.
agarro com a mão esquerda o braço da guitarra e abraço o seu corpo ao meu... somos um. coloco os meus sentidos sobre as cordas e pressiono-as contra a matéria, agarro a palheta e deixo-a cair sobre as cordas estranguladas por uns dedos agora desinibidos, numa dança cumplíce.
soltam-se os acordes.

BellaMafia

Sonhar... o novo imposto

2008-02-22T10:08:00.001Z

digo, não raras vezes, que sonhar não paga imposto. infelizmente, a vida e a verdade, um par de casamento difícil, têm-me exposto outras faces do pesadelo imposto. ele já não reside somente na forma de "papão" físico, exibe-se hoje o parasita como um obstáculo de proporcões crónicas à criação. já não consigo sonhar sem pensar no instante que me cobrará o acto...
levaram com a inocência o sonho, aquele que pelas palavras do póstumo Zeca Afonso, devia ser uma constante da vida. palavras sôfregas por subsistir na progressiva inconstância da vida de perdição, onde os benditos se compram com créditos fáceis - hipócritas - que singelamente conduzem a existência à descrença na instituição desejo.
vejo morrer lentamente uma parte de mim... vejo-a morrer ás mãos de uma sociedade sedenta, cega pela posse.
sonhar não paga imposto?
sonhar é a nova analogia ao crédito mal parado... ao juro e ao imposto.
enfim... como a morte, nada é tão certo.

BellaMafia

O Jogo

2007-12-13T01:06:00.000Z

chutas para a frente, por instinto,
sabes que lá reside o teu destino.
corres predador do objecto
ignorante das infracções no trajecto.

recebes a bola - o teu âmago – desde menino.

chutas para a frente… com fé.
sabes que o futuro é tudo o que o agora não é.
lutas, debates-te, defendes o que é teu,
provas que a tua vontade ainda não morreu.

rematas contra o insucesso, na esperança
de um dia o teu nome ser a tua herança.

BellaMafia

Promessas

2007-12-10T13:27:00.000Z

o vento sussurra, palavras sem conceitos ou vícios, palavras que acariciam a mais singela esperança dos esperançosos. um simples sopro concebe maravilhas.

criado a 08/06/1998 e honrado hoje, com alguns acertos. o aforismo da utopia.

BellaMafia

Soldados da miséria

2007-12-09T19:23:00.000Z

nos campos razos pela destruição, milhares de rostos olham inexpressivos para o futuro, lugar de luxo onde vagam poucas esperanças. e aquele estrangeiro, de armas, que defende a miséria, aquele a quem por "sorte" tem a paz de encontrar lágrimas no rosto do sofrimento e o "azar" de tatuar no coração o momento em que um mundo se transforma em dois. o mundo dos que têm que morrer e o outro, sem nome, expectante pela honra do baptismo, pelo caleidoscópio de mentalidades que representa.
assim se pinta o quadro. soldados da miséria.

a Darfur.

Brothers In Arms

these mist covered mountains
are a home now for me
but my home is the lowlands
and always will be
some day you’ll return to
your valleys and your farms
and you’ll no longer burn
to be brothers in arms

through these fields of destruction
baptisms of fire
i’ve watched all your suffering
as the battles raged higher
and though they did hurt me so bad
in the fear and alarm
you did not desert me
my brothers in arms

there’s so many different worlds
so many different suns
and we have just one world
but we live in different ones

now the suns gone to hell
and the moons riding high
let me bid you farewell
every man has to die
but it’s written in the starlight
and every line on your palm
we’re fools to make war
on our brothers in arms

Dire Straits

BellaMafia

Pecado capital

2007-12-01T15:38:00.000Z

observo-te do exterior, qual predador.
vejo-te passear a vida entre assoalhadas,
com o amor de quem sabe o que tem.
um amor inferior ao meu desejo de matar.

no silêncio aproximo-me do teu umbral,
oculto pela dança das folhas, quedas pelo vento,
escuto os teus sons e conto cada passo a compasso,
numa pauta marcada pelo ritmo do inevitável.

elevo a janela da cozinha, entreaberta.
o teu cheiro invade os meus sentidos.
a mescla do doce perfume com o odor de vítima
apazigua o último vestígio de consciência em mim.

perfeita, erecta, encontras-te a contraluz.
a iluminação envergonhada produz magia,
e observo a dança da tua sombra ao som do nada
antes de me fazer teu par na valsa da morte.

aprisiono-te sob o ar insuspeito da surpresa,
a dança, antes tão sensual, poética torna-se abrupta,
tentas resistir à minha investida... sem sucesso,
até te imobilizar finalmente... os meus braços nos teus.

olho pela última vez a vida do teu contemplar,
tremo ao abraçar as minhas mãos ao teu pescoço...
ao sentir a circulação esvanecer, qual rio sem corrente.
fico a ver a luz ausentar-se no teu último olhar.

deixo-te. morta.

BellaMafia

palavras para quê?

2007-11-21T01:38:00.000Z

" "!,

.... , , , ... . , !!

BellaMafia

As demais ausências

2007-11-15T16:04:00.000Z

há momentos na vida em que tudo se torna obsoleto, e qual escultura de cinzas acariciada pelo vento, o sentido tende a desaparecer, pedaço a pedaço rumo ao esquecimento. os olhos cegam, os sentidos perdem razão e só o escuro, o inodoro, o silêncio... o vazio, restam no soçobrar de uma vida individual mas demasiado divisível no seu valor.
enfim, é nesses momentos invisíveis que me deixo agarrar à única invariável na "vida"... a depressão, pois ela é a única que me abraça e protege nesse lugar de ninguém.

BellaMafia

Aforismo

2007-11-13T01:31:00.000Z

...e é quando tudo parece perecer
que vejo uma luz nos teus olhos.

BellaMafia

Início

2007-11-11T02:47:00.000Z

cada lágrima, salgada, que cai pelo meu rosto é uma imagem tua. o dormir, o teu acordar, o teu rir, o teu sonhar... não são apenas lágrimas que caem mas momentos. como se toda uma parte de mim se esvanecesse nessas pequenas particulas.
em cada lágrima minha vejo o teu reflexo... sinto-te como a subtileza da briza em dias de calor, espero espectante um retorno que sei inexistente. tu desapareces em cada lágrima, salgada, que cai pelo meu rosto, mas a dor fica para a eternidade. fica e eu desejo-a.

BellaMafia

Mutação

2007-10-09T21:49:00.000+01:00

... e porque todos somos melhores amigos de alguém,
e porque todos perdemos alguém ou alguma coisa,
e porque todos recordamos os erros e as vitórias,
todos mudamos, e a mudar sempre estaremos.

BellaMafia

Changes

I feel unhappy
I feel so sad
I've lost the best friend
That I ever had

She was my woman
I love her so
But it's too late now
I've let her go

I'm going through changes
I'm going through changes

We share the eve's
We share each day
In love together
We found a way

But soon the world
Had it's evil way
My heart was blinded
Love went astray

I'm going through changes
I'm going through changes

It took so long To realize
That I can still hear
Her last goodbyes
Now all my days

Are filled with tears
Wish I could go back
And change these years

I'm going through changes
I'm going through changes

Black Sabbath - Vol. 4 (1972)

Erro

2007-10-01T22:01:00.000+01:00

a vida é um ciclo, onde em determinados pontos questionamos onde é que errámos. a verdade é que não erramos, não existem erros... quando existe apenas uma linha - fina - que define um caminho que obcessivamente vai dar ao déjà vu. a nossa postura comportamental é que define esse ciclo e nós não somos nada mais que aquilo que o parlamento neural exige de nós.
por isso pergunto será que de facto erramos, ou o erro é apenas um desejo de que o ciclo se transforme numa linha com um ponto de fuga sem parcimónias?

BellaMafia

Sopa de letras

2007-07-29T23:05:00.000+01:00

sinto ás vezes um desejo em escrever, ultrapassado inúmeras vezes e sem pudor pela impaciência. não um texto qualquer, mas o texto. aquele cujas palavras esperamos ser o elixir da verdade, aquele que embora egoísta na sua composição assuma um papel singular no contexto da vida.
não quero ser mais um prospecto de escritor, que procura na sopa de letras a unicidade. quero ganhá-la, merecê-la... e encontrar entre o vazio das palavras soltas a pauta "daquela" música que nos faz chorar de nostalgia, chorar de felicidade ou apenas chorar porque o sabor das lágrimas é salgado... aquele salgado agridoce, que nos diz que há vida até na escuridão.
sinto ás vezes um desejo de escrever... um desejo de por via das palavras mutar o meu âmago a uma qualquer forma heróica anti-depressiva.
sinto o desejo, espero sentir a consumação.

BellaMafia

Enfim

2007-07-25T23:17:00.000+01:00

gostava tanto de ser... mas não sou.
gostava tanto de ter... mas não tenho.
gostava tanto e tão pouco.
talvez por isso seja humana.

BellaMafia

Ala do Ser

2007-06-24T23:04:00.000+01:00

viajei recentemente pelo corredor da doença, inúmeras luzes brancas iluminavam um caminho gasto pela presença constante. estranhos conduziam-me sem o frenesim dos "ERs" americanos, mas com uma calma inquietante, reflexa de um estar anestésico consequente da repetição.
os corredores sucediam-se, portas abriam-se e fechavam-se, pessoas acumulavam-se na sucessão de acções realizadas... experimentei o estar ébrio antes da injecção repousante. era tudo tão estranho.
estagnei junto a uma parede, quase abandonada... aqueles que eu determinara responsáveis por mim, conversavam descomplexadamente o mundano, sem indiciarem sentir a minha presença, pensei se sentiriam o mesmo pela minha maleita, mais uma de muitas... um número, nada mais.
por fim abandonei a minha parede branca, esperava por mim um leito metálico, impessoal... pensei como era estranho tantas pessoas passarem por ele sem macularem aquele objecto com a sua presença.
colocaram-me de costas, dois grandes óculos luminosos apontaram para mim, pessoas à minha volta abordavam-me sem que eu as entendesse... eu acenei sem compreender, acenei à vida, acenei até a clareza fugir e a escuridão se apossar de mim...

BellaMafia

Lacrima

2007-06-20T00:42:00.001+01:00

são lágrimas e nada mais. caem com a gravidade, de caminho traçado, rumo à extinção.
é uma vida curta, associal... onde a fortuna denuncia-se no conúbio de um par na face do infortúnio.
são consequência da angústia, causa de empatia... e são agridoces, salgadas na sua forma e doces na expressão. amigas do olhar convidam o toque, a carícia a subtrair-lhes o significado sem pudor.
caem sem método ou ciência, apenas caem no vazio... no vazio do espaço, no vazio do esquecimento, a forma eloquente do humor líquido.

BellaMafia

O desinteresse do interessante

2007-06-19T04:26:00.000+01:00

já sei.
não precisam de pensar nisso.
é absolutamente desinteressante... óptimo, eu queria chegar exactamente ai! enquanto pensam, lá vem "esta" - sendo "esta" uma pessoa altamente interessante literariamente e de enorme índole cultural, cof-cof - com as suas pseudófilosofias de bancada parlamentar de terceiro anel, pregar o existencialismo e brincar ás bárbies com a etimologia, eu experimento o desinteresse do interessante, eu conquisto o interesse, porquê? ora, sem dúvida que este é um assunto de simpatia é a prática secular da contradição, o yin e o yang em consonância... e tudo no meu blog! e no entanto o contacto com este exaustivo brilhantismo diz-vos que é "dull", desinteressante, mais uma história da carochinha, em que a merda do João Ratão não se decide pela estúpida da gaja à janela!
bolas como isto é desinteressante - gritam as vossas mentes
nem sei porque estou a ler este logro - ah, mas lêem e até ao fim, porque de facto não interessa se é interessante o que interessa é que é desinteressante... tenho dito.

BellaMafia

Viagem

2007-06-04T13:23:00.000+01:00

sigo no comboio, observo sem novidade o mesmo contexto de iguais percursos. as mesmas pessoas - faces diferentes - olham-me como para lado nenhum, aguardam o aquiescer maquinal que lhes permita viajar de corpo e mente rumo ao destino. e é enquanto observo o mundano, lugar comum, que urge o sentimento inexpugnável da criação, inicia-se uma dança lenta mas enebriante de palavras ao som de um virtual Sentimental Mood, de Cole Porter e Duke Ellington, solta-se o espirito literário.
entre a angustia do papel imaculado, sem vincos narrativos ou coitos poéticos, e a pressão do punho inquieto, liberta-se a semântica, rasurada ou profícua, liberta-se para encontrar nada mais que o ponto final, o ponto que lhe permite o regresso de um estado de alma, ausente do estar consciente.
por isso sigo no comboio e observo sem novidade... as mesmas pessoas, para lado nenhum e aguardo o soar desencarcerante... a liberdade.

BellaMafia

N'est ce pas la balle que tue mais le destinée*

2007-06-04T12:59:00.000+01:00

olho para lado nenhum
espectante por te encontrar em algo.
procuro a redenção sem saber
que me foje sem rumo.
quero viver... não sei porquê.
a resposta soa-me infiel,
como a sombria vontade de morrer.

olho para lado nenhum
e encontro-te. és fria e indiferente.
chamas por mim confidente,
manifestação de mundo algum.
ouço chamarem-te morte...
hoje chamar-te-ei cura.

BellaMafia

*não é a bala que mata mas o destino (provérbio)

Benção das Fitas

2007-05-21T15:56:00.000+01:00

procurei-te na multidão de sonhos,
aguardei um sinal teu...
talvez o teu olhar dissesse mais
que o sentimento cruel de benção nefasta,
autora de promessas ímpias e desgraça.
procurei nos teus gestos a utopia
que os meus gestos esqueçeram...
procurei a verdade da qual a mentira se apossou...
procurei a vontade que um dia partiu e não mais voltou.
ansiei entre cada lágrima nostálgica
a esperança de ver pelos teus olhos o mundo,
- sim, aquele que a depressão roubou -
mas apenas vi o vazio que a doença criou.

observo convalescente o teu sucesso,
só espero que a benção ilumine o teu percurso
e enfim... o meu regresso.

ps: dedicado à minha irmã, senhora de muitos títulos e agora mais um: Arquitecta.

BellaMafia

Vestir o negro

2007-05-15T23:20:00.000+01:00

visto-me de negro sem preconceitos.
visto a dor e o medo quais ornamentos
de uma vida sôfrega de preceitos.
adula-me escuridão, pertenço-te...

escrevo drama em folhas de paixão pura,
com letra mendiga e cadência oculta.
chamam-me viúva da certeza e da sorte:
- valha-me a escura e obséquia morte!

e porque visto o negro sem preconceitos,
veste fria e mórbida, o tédio... pertenço-te solidão.

BellaMafia

Procura-se

2007-05-09T21:50:00.000+01:00

experimentei recentemente o sabor amargo da angústia... não uma angústia qualquer, mas aquela que nos leva ao desepero pela incapacidade de transformá-la em algo menos massacrante. a experiência transportou-me ao pretérito ano de 1992, passava na televisão o videoclip de Runaway Train, dos Soul Asylum, centrado no desaparecimento de várias crianças, por motivos vários...

...runaway train never going back
wrong way on a one way track,
seems like i should be getting somewhere
somehow i'm neither here nor there...

inúmeras faces, inúmeras histórias... e a consciência - assombrosa - do inconsolável sofrimento de todos aqueles por trás das imagens, os mesmos que imolam as suas próprias vidas, as suas almas por um retorno. um desespero sem igual. a perda...

...can you help me and remember how to smile?
make it somehow all seem worthwile,
how on earth did i get so jaded?
life's mistery seems so faded...

experimentei recentemente o sabor amargo da angústia... nela estava o rosto de Madeleine McCann, a inocência era perturbante e senti-me imunda só de olhar a figura etérea...

odeio-me por fazer parte deste mundo.

...i can go where no one else can go,
i know what no one else knows.
here i am just brownin' in the rain
with one ticket for a runaway train...

BellaMafia

Au Revoir

2007-05-04T00:24:00.000+01:00

enfim sucumbo à inércia premente.
castrada da vida, pálida de face e pulso.
agitas-me, ansioso por uma resposta,
chamas coerência aos meus sentidos
já tão perdidos na incoerente rotina.

é um adeus, admite, tu sabes!
pouco resta de mim, senão a obscenidade
de uma vida de empirismo esquizofrénico.
um lugar parco de mim... muito pouco para ti.
é um adeus admite! não voltes... jamais.

BellaMafia

Empatia

2007-04-25T15:48:00.000+01:00

detesto viver na empatia, aquele estar deturpado onde o problema dos outros parecem nossos... antes ser poeta e fingidor que ser escritor empático. o próprio nome parece padecer de uma doença crónica prima de crises de fígado... sinto a bílis crescer, sinto a vulnerabilidade apossar-se dos meus sentidos e deixar-me inerte ao sentimento orbital, eu detesto vulnerabilidade.
não me contem histórias, não me chamem aos tormentos, não me façam juíza da miséria, privem-me desse viver empírico, a vida é singular, não colectiva!

cinjo-me aos firmamentos da vida, não quero mais dela que ela de mim, vivemos em comunhão e vivemos bem, quanto à empatia... encontro-a ocasionalmente na esquina do mendigar.

BellaMafia

Tecnocracia

2007-02-11T14:24:00.000Z

é cada vez mais frequente ouvirmos falar de tecnocracia. se olharmos com olhos de ver a sua presença é cada vez mais física e menos formal, o nosso concelho é representativo dessa cabala. o skyline de Cascais antes identificado pela baixa densidade de construção, presente nas casas de pescadores pontuadas pelas inevitáveis vilas fidalgas, encontra-se hoje descaracterizado pelo romper de um sem número de edifícios sem escala.
é difícil abstrair a mente das mãos tecnocratas, elas conspurcam a identidade - histórica e lendária - da vila... obrigam-nos a redescobrir os passos, que antes carimbávamos, com prazer, pelas ruas de Cascais, quais postais de nobre encanto.
são quase vãs as tentativas que procuram enebriar a mente ao descalabro, com golpes de cosmética reabilitando o reabilitado, e inaugurando o inaugurado, a verdade crua surge no imediato da vista, quase na vizinhança do camuflado.
de diáfano sobra-nos o mar, que em sintonia com o sentimento vai conquistando, galopante, a terra suja... sobra-nos o mar e pouco mais, para lembrar ao transeunte a veritas de uma uma vila sem os demais.

Cabeças de Peixe

2007-01-11T17:28:00.000Z

descobri recentemente que afinal não somos uma nação de marinheiros, na realidade mal somos nação, mas adiante... afinal somos um país de cabeças de peixe.
a razão para a minha descoberta vai muito além da ciência, da filosofia e do livro da Carolina Salgado, encontrei a verdade à frente dos olhos... acreditem é possível! eu sei que existem alguns índividuos que apregoam que a visão é um sentido adúltero, mas com um comprimido de cepticismo ultrapassarão essa doença. agora porquê a cabeça de peixe e não o rabo de boi?
é uma questão pertinente, até porque são dois símbolos gastronómicos igualmente duvidosos e cuja imaginação poderá delegar o corpo à rejeição, subtraindo essa ideia a realidade remete-se aos direitos de autor, parece que o rabo de boi já foi adquirido para outro tipo de sopa, que não a de letras, lamentavelmente devo dizer, porque cús de corno também servia a muita gente nesta "nação" com declarada terceira visão.
basta de divagar! ora somos uns cabeças de peixe porque independentemente de sabermos, por experiência própria que vivemos entre paredes de merda servidas por ruas de merda, que ligam a cidades de merda, governadas por pessoas vestidas de castanho e com merda na cabeça (acho que acabei de inflaccionar o preço da merda, yuppiee!!) continuamos a olhar para o lado, a tapar o nariz - porque estranhamente cheira mal!? - e a assobiar umas músicas de florimerda para o ar merdoso... não tenho nada, mas tenho quase tudo. sou rica em sonhos e pobre, pobre em ouro... ora parabéns!
depois de observar este contingente encontrei um animal com um comportamento estranhamente semelhante, o peixe. o peixe come, come, come, come e volta a comer até rebentar, porque a cabecinha é demasiado pequena para processar o acto de ingestão de uma alimento... hum! que familiar, não parece? pois não somos nós que comemos, comemos, comemos, comemos com impostos, hipocrisias, incompetências, indigências e outros vocábulos da família dos in-... e continuamos sub-repticiamente a pedir mais. ora e não me falem em descontentamento porque quem cala consente e eu vejo uma "nação" estranhamente calada!
alem! elevem o pensamento caros peixes, sejam Carpas, Sardinhas ou Esturjão tipo Beluga... há mais na vida do que comer!

Bellamafia

voyeur assim...

2006-11-27T15:46:00.000Z

ao vê-la adormecida, inerte nos sentidos,
recordei contos lidos de uma esquecida infância,
senti um aperto no peito, pela ignorância
de ver passar o tempo por meios indevidos.

é ao vê-la prostrada ao sono da idade
que me urge a saudade de a ver senhora das horas.
e perguntam-me, os que me veêm: "porque choras?"
- a luz do dia esvai-se sem demoras.
resto eu e a nostalgia, memórias de mocidade...

foi numa longa tarde soalheira, em tons de rosa-carmim,
que descobri este triste fado em mim.

BellaMafia

Alguns póssamos e tanhamos hádem ser mais grandes que muitas outras coisas

2006-11-23T16:05:00.000Z

é cada vez mais habitual encontrarmos novas formas de apresentação do léxico português. a criatividade lusitana, ao que parece, não se esgota na procura de artifícios para contornar leis ou parceiros, encontra sempre novos desafios... (nem vou questionar a validade dos mesmos. para quê?)pois deparou-se a língua portuguesa com um registo incomensurável de novos adeptos extremamente criativos e, porque não dizê-lo, sinistros. o objectivo - depreendo - será a transformação progressiva da nossa língua em mais um fantástico recorde do Guiness Book of Records, a marca a almejar é de língua mais complexa do mundo. o timing é perfeito, enquanto os russos se preocupam com a Tchetchénia e a Ucrânia, os chineses com a sua crescente economia e a gripe das aves, outros com assuntos mundanos como as armas nucleares, o efeito estufa, as energias renováveis, o aumento do petróleo... nós sub-repticiamente lá vamos conquistando o nosso lugar de incompreensíveis (literalmente).ora vejamos alguns casos:

póssamos: com origem no verbo poder, teve como base a sua derivação "possamos". como justificar a alteração? ao que parece a conjugação original era algo insípida, com falta de ritmo... os nosso caros conterrâneos, numa atitude quase minimal, adicionaram-lhe um acento transformando a palavra numa perfeita exdrúxula... fantástica intervenção, uma arte!alguns numa atitude considerada exacerbada, quiseram ainda resumi-la a uma formação simples: póssa-mos, sem dúvida alegórica mas ainda com parcos fundamentos para existir.
outros verbos estão a conciliar esta nova frente criativa e a aderir ás novas e alegóricas, conjugações.

hádem: esta derivação é sem dúvida a coroa de glória dos novos vocábulos, com base no verbo haver e na sua derivação "hão-de", várias foram as discussões entre as mais altas instâncias, no que concerne à língua portuguesa, e determinou-se a atribuição de uma conotação mais intelectual do que um mero latir de cão (hão) ao verbo. a pesquisa levou-nos à mitologia grega nomeadamente ao deus grego do inferno, Hades... um verbo com uma base histórica é uma raridade, logo, foi de comum acordo que se estabeleceu que esta nova conjugação traria não só suspiros de intelectualidade a um povo caracterizado pela sua incongruência, como seria uma obra dedicada à antiguidade. Hadém, "vai buscar!"

mais grande: este é um caso muito simples de minimalismo e facilidade de ensino, ora se já existe um adjectivo "grande", inclusive proveniente do latim grande, para quê estar a criar uma palavra para caracterizar algo de tamanho superior em relação ao que já é grande? esta questão levantada pelos novos senhores da nossa língua tem imensa propriedade. defende alguma nata da sociedade que "maior" por também ter bases no latim (maiore) é um adjectivo de valor equivalente ao grande, mas os novos "fidalgos-linguísticos" contrapõem que seria mais apropriado seguirmos uma linha germânica e atribuirmos mais sílabas ás palavras, i.e maisgrande ou mais-grande ao invés da simplicidade bacoca do "maior"; estas serão evoluções previsíveis do léxico português que por enquanto se mantém dividido entre o maior e mais grande.

após esta breve nota sobre os laivos criativos da nova génese portuguesa, espero ter contribuído para uma melhor relação com uma língua cada vez mais complexa na forma e na comprrehensione.

BellaMafia

Faz-me viajante e eu faço-te caminho

2006-11-14T01:32:00.000Z

viva!, algo perdido e desencontrado de tão só e sóbrio. a sua respiração tímida, entrecortada por delinquentes perfumes de maresia, transportam-me, juíza, à compaixão pela santa pobreza, digna por auto-flagelo, da hipotética porta de entrada à terra de Santa Maria de Belém.
passam cacilheiros, transeuntes, gentes de bulício, por aquela estação de isolamento... sinto-me constrangida de tão só que se me apresenta a dignatária! quase tão obsoleta quanto o regime que a fez nascer.
cruzam-se comigo sobre a pressão da clepsidra laboral, sem despeito pela arquitectura, peões da Trafaria ou Porto Brandão. quem sabe ela seja tão indiferente de concludente, que nada representa, nada consubstancia?
rejeito a ideia de que tal arquitectura seja apenas a obra "apoética" de um combinado estatal; não foi também a Estação Fluvial de Alcântara vítima de um processo, em vaga, de melhoramentos das condições de trânsito?, conta ,no entanto, a mesma com o apadrinhar generoso de Almada Negreiros. porque não vivo eu a presença de alguém?, porque será esta estação tão fria?
promovo na minha mente a equação que levara o pretérito Arqº Frederico Cardoso de Carvalho, assim como ao confrade Engº Duarte Pacheco - senhorial ministro das obras públicas - a executar uma obra tão pouco pública. por que razão intenções tão camuflatárias teriam sido adoptadas num círculo de património tão concerne à nossa grandeza lusitana?
sento-me enquanto me distraio na congeminação dos factos... aquele telhado de duas águas, aquela pseudo-torre de ambições a faroleiras, à qual o tempo roubou o fardo; aquelas janelas de enclausura que absorvem a alma de tanto sufocarem a presença. retraio-me com um novo plot, talvez a ideia de tão célere projecto - como foi o habitar da costa com monumentos fluviais - se manifestasse pela experiência negativa do transeunte antes da viagem epopeica à realidade adjacente.

os cacilheiros passam, assim como as pessoas e o tempo, uns de destino a Lisboa, outras a menos ambicionadas viagens, nenhuma com este destino.

desisto da ideia de me transformar amorfa para agradar à condição da estação em estudo, liberto-me temporariamente da posição expectante e procuro a origem das sombras que tornavam o meu objecto tão na pas de quoi. à direita encontro o Museu da Electricidade, antiga central tejo, em tempos o locci mais iluminado de Olisipo, hoje um imponente edifício cuja erosão tem vencido com o brio da elegância britânica.
à esquerda avisto ao longe, quase que em horizonte de memória, o Padrão dos Descobrimentos, uma imagem irreal naquele displante de vazio arquitectónico. volto a questionar a razão da estação. começo a caminhar deixando em rasto segundos de afastamento daquele elemento fluvial tão dúbio, sinto-me envolvida pelas árvores, pela sombra que elas respiram, a batalha interior que me conduzia fugia-me em espiral... uma amnésia abençoada liberta-me da repressão ideológica e compreendo finalmente a origem daquela criação, a sua razão, o seu esquecimento em presença e vivência... eram as árvores, as árvores do olvidar, elas transformavam o espaço, elas cortavam os laços, a simbiose... escondiam o objecto da conjuntura urbana.
regressei num impulso à Estação Fluvial, ela ali estava, de fundo soava abafado, pelo som daquelas árvores quebrantes, o comboio, chamando passageiros em sofreguidão. eu associei no imediato aquela voz à condição da estação marítima... aquela rectidão, aquele desprezo pela agradabilidade, constrangeu-me. de repente apetecia-me mudá-la, pegar nos volumes funcionais e "afuncioná-los", construir uma barreira de criatividade e destruir a doutrina da opressão - a palavra ditadura assolou demasiadas vezes a minha mente. era isso que ela representava, uma súbdita de um idealismo ultrapassado e industrializado e eu não podia fazer nada, a sua existência seria sempre aquela monotonia apaisanada, sem momentos.
desisti. aquele objecto de estudo não era o meu objecto, era o objecto de ninguém. e foi assim que o deixei, no crepúsculo, enquanto me cruzava com os passageiros, os transeuntes...

in Estação Fluvial de Belém
BellaMafia
(escrito em 2000, arranjado em 2006)

Submissão

2006-11-08T15:23:00.000Z

à coisa de uma semana... celebrou-se - provavelmente apenas entre os lobos maus do islamismo - o segundo aniversário da morte de Theo Van Gogh, que, se bem se recordam, foi assassinado por um manifesto aborto humano, de convicções religiosas distorcidas. lembro agora a curta-metragem "submissão" que, ao que tudo indica o terá submetido ao desígnio da morte. mas mais importante que isso lembra hoje o mesmo que "ontem", que vivemos num mundo subvertido por homens mascarados, cujo os ideais remetem a mulher a um papel de adorno e por conseguinte superflúo, descartável, inútil... ok! paro por aqui.

aproveito o contexto para assinalar a magnífica celebração da festa "cartooniana" em Teerão, onde se elegeram os melhores cartoons alusivos à descriminação judaica e ao flagelo "encenado" do holocausto... ora viva a dualidade de critérios! viva a liberdade de expressão.

BellaMafia

Perfect Sense, part I and II

2006-10-12T01:06:00.000+01:00

The monkey sat on a pile of stones
And stared at the broken bone in his hand
And the stains of a Viennese quartet
Rang out across the land
The monkey looked up at the stars
And thought to himself
Memory is a stranger
History is for fools
And he cleaned his hands
In a pool of holy writing
Turned his back on the garden
And set out for the nearest town
Hold on hold on soldier
When you add it all up
The tears and the marrowbone
There's an ounce of gold
And an ounce of pride in each ledger
And the Germans killed the Jews
And the Jews killed the Arabs
And the Arabs killed the hostages
And that is the news
And is it any wonder
That the monkey's confused
He said Mama Mama
The President's a fool
Why do I have to keep reading
These technical manuals
And the joint chiefs of staff
And the brokers on Wall Street said
Don't make us laugh
You're a smart kid
Time is linear
Memory is a stranger
History is for fools
Man is a tool in the hands
Of the great God Almighty
And they gave him command
Of a nuclear submarine
And sent him back in search of
The Garden of Eden

(Can't you see it all makes perfect sense expressed in dollars and cents pounds shillings and pence...)

Roger Waters in Amused to Death

Ouçam, de preferência a versão live do album In the Flesh... fantástico.

BellaMafia

A Assimetria Mundial

2006-10-10T14:07:00.000+01:00

... e assim acaba o sonho: adeus à pobreza, à fome, ao abandono, ao stress, à riqueza, à felicidade, ao trabalho, à responsabilidade, ao desejo, ao amor, à devoção, ao vício, ao romance, à poesia, à arquitectura, à arte, ao singular, ao plural, ao conceito, ao nome, à verdade e à mentira, adeus ao mundo e tudo mais...
ashes to ashes, dust to dust

BellaMafia

Anoréxia Verbal

2006-09-27T00:05:00.000+01:00

um dia disseram-me, em género de discurso mal compensado, que eu escrevia muito bem, tinha uma escrita articulada, com um cunho (penso se não teria o desígnio preferido punho) muito pessoal MAS... algo pesada. escrita algo pesada. pesada?
intrigou-me a classificação. intrigou-me de tal forma que tive que passar por três fases de embrutecimento:

primeiro:(sim vou seguir o discurso Paulo Portas) pensei se seria do lettering, afinal o fundo do blogue é preto, se calhar a combinação resulta algo pesada... hum... mas as letras são brancas, como as pombinhas da paz, sim paz, leve. Não, não era do lettering.

segundo: entrei num tipo de coma literário auto-induzido na esperança de encontrar uma qualquer tendência para escrever palavras com uma conotação pesada, tipo: pedragulho, haltéres, betão, quilos, "pesado"... hum... não, nada.

terceiro: pensei nos textos, questionei-me se eles seriam muito longos, com pouca pontuação, maçudos... e de facto dois / três enquadravam-se no capítulo da longa extensão, mas não na parca pontuação.

conclusão: escrevi um texto especialmente leve para todos os que classificam de pesada a minha escrita.

era uma vez uma pomba que voava sem rumo... hum... uma pomba é capaz de ser demasiado pesada. calma, outra vez.
era uma vez um canário que teimava com o horizonte que as suas cores eram as mais lindas... hum... continua a ter algum peso inerente. again.
era uma vez um passarinho, daqueles muito pequeninos, mas mesmo muito pequeninos, quase microscópicos, será que existem passarinhos-zinhos-inhos? bem não sei. é melhor desistir da ornitologia...hum...
era uma vez uma pena, sim uma mísera pena, que leve-levemente dançava ao sabor do vento...pois!, pois!, pois! o vento é forte, pesado, inexorável e se formos a ver a pena também deve ter uma graminha ou duas, dependendo da ave. certo!
pois então. era uma vez o nada, que por ser nada, nada sabia e como nada sabia, nada fazia e como nada fazia, nada faz... logo nada há para contar. querem algo mais leve que nada?

dedicado à minha irmã Ana. (apesar de isto ser algo pesado, não queria deixar de o mencionar)

BellaMafia

A Ideia maior que o Homem

2006-09-23T02:13:00.000+01:00

"Remember , Remember the fifth of November, the gunpowder treason and plot. I know of no reason why the gunpowder treason should ever be forgot."

V for Vendetta, by Alan Moore

provavelmente este nome "V for Vendetta" ou "V de Vingança", como traduzem os meios de distribuição, conhecerão pela película que recentemente percorreu os teatros cinematográficos portugueses e hoje se exibe na estante de qualquer loja de aluguer ou venda de filmes.
a questão está em se viu o filme. a questão está em se leu o livro. porquê?

porque "V for Vendetta" é um hino ao idealismo, que tende a morrer na superficialidade da nossa sociedade. porque "V for Vendetta" é a dádiva da ambição que todos pecamos por escassa. porque dá-nos a utópica imagem da defesa de um paradigma, que é superior à corrupção da mente pelo Homem sedento de poder.

"V for Vendetta" reclama o nome de mito, o mito da ideia da sociedade livre, onde o povo não deve temer o governo, mas o governo temer o povo... porque nos introduz ao conceito da Ideia superior ao Homem, do imaterial sobre o material... do intemporal ao temporal.

ontem, hoje, amanhã morremos ou morreremos mas a Ideia sobrevive-nos.
e essa é a verdadeira lição, para aqueles que querem ser intemporais...

BellaMafia

p.s. não se limitem a ver o filme (que está brilhante) leiam o livro... é de lá que vem o sumo.

Depois de muito aguardado apresento-vos: Black 'n White

2006-09-04T19:12:00.000+01:00

estava um calor de morte, os lençóis, depois de várias vezes repudiados, exibiam o desespero pela era glaciar, as portadas do quarto estavam cerradas protegendo-me da insegurança das janelas abertas, eu tentava solucionar a minha pseudo-insónia estrangulando a almofada e colocando-a em posições pouco ortodoxas, numa tentativa clara de descobrir a relação científica entre a almofada e o sono. enquanto me distraía, qual sonâmbula, com futilidades, extramuros - na rua - um plot desenrolava-se qual amores perros de Alejandro González Iñárritu, sem as lesbiandades... acordei contra-feita da residente pseudo-insónia, achava insultuoso que os meus pais se dispusessem a discutir em plena madrugada - 8 da manhã de sábado é madrugada, não vale a pena refutar - quais boémios da amarguinha, quando me consciencializei de que a discusão (para não dizer filme) vinha do exterior... vozes elevavam-se como se timbres disputassem o troféu de maior tenor do bairro - mal sabia eu que se disputava mais do que timbres. levantei-me da cama "descamada" e dirigi-me ao hall onde encontrei, quais voyeurs de uma janela indiscreta, a minha família em peso... num instante tentei almejar o bom senso pensando na indiscrição do acto, mas rapidamente calei a voz castrante e juntei-me à plateia. ok! apartir deste momento não tomo quaisquer responsabilidades pela narrativa, os dedos dançaram pelo teclado ao som da minha inconsciência.no exterior encontravam-se cerca de meia-dúzia de pessoas, discutiam violentamente e sem causa, nem efeito. o local era a conhecida "casa do Pai Natal bordeleiro", porquê este nome? digamos que a decoração natalícia foi favorável ao baptismo. as personagens em acção eram dignas de uma revista de Filipe La Féria. em primeiro plano, personagem principal, nomeado para melhor interpretação violenta num bairro dos subúrbios, estava um rapaz robusto, desnudado, revelando toda a pujança de um touro enraivecido, intimidando o ambiente, inclusive o pitbull. este possante rapaz, que por acaso também era de cor - preta, claro! - gritava cantos desinspirados (porque não dizer transpirados) à sua amada Black Pussy, rapariga caucasiana com ambições a ser de cor e com graves problemas de dissossiação de personalidade. bem... enquanto a dita Black Pussy rejeitava verbal e gestualmente a intervenção do Action Man (rapaz de cor possante), baptizando-o inclusive com uma panóplia de nomes pouco condignos do léxico português, mas certamente bastante coerentes na sua escola de vida, entra em cena "a mãe", mais conhecida por Stripper/Babbysitter - as origens do nome são confidenciais, mas suspeita-se que esteja relacionado com as actividades nocturnas da sujeito e do seu guarda-roupa. a Stripper/Babbysitter confrontada com o drama subjacente solta a sua voz gutural, presença assídua em todas as casas do bairro, e tenta incutir bom-senso ás duas figuras de um qualquer Romeu e Julieta de Bairro J. o seu companheiro, figura esguia, tipo tábua raza de prateleira com óculos, de nickname Wally, exibia o seu descontentamento transformando os seus olhos, normalmente redondos – quais dots de uma personagem de um filme animado da Manga – em dois traços horizontais carregados.
depois de várias tentativas falhadas de “injectar” bom-senso na querela, algo esperado pela plateia dada a condição pouco abonatória da Stripper/Babbysitter, avança Wally de olhar horizontal e profundo... aquela figura frágil de ossos salientes não demorou muito a regressar à condição de “Wally – o indivíduo que se imíscui na multidão”, pois mal avançou de peito cheio para o Action Man recebeu um estalo, do qual só acordou no chão.
entra em cena o “Empregado de Mesa Insuflado”, também conhecido por irmão de Black Pussy, ou primogénito de Stripper/Babbysitter, este que até então se limitava a observar o aparato residencial, como um espectador interessado num filme de acção hollywoodesco aguardando ansiosamente pela cena do bar de strippers, decide avançar em prol da família, fazendo esvoaçar a sua t-shirt de alças branca e exibindo o fulgor do seu volume muscular. o suspense aumentava, preparávamo-nos agora para observar um combate de pugilismo de pesos pesados – que mais não fosse pela envergadura física exibida pelos concorrentes -, a eterna batalha entre a luz e as trevas, o branco e o preto, a batalha do dia contra a noite... resultado: K.O ao primeiro round! o Empregado de Mesa Insuflado avançou com ímpeto (mas aparentemente sem argumentos) em direcção ao Action Man, com o intuito de afastar o touro enraivecido de Wally, mas mal entrou no circulo de acção do alfa[1] prostrou-se também ele no chão na companhia de Wally, após um valente gancho de direita e uma sucessão de pontapés abdominais. o Action Man espumava, o cão chorava e nós abriamos os olhos incrédulos à cena streefight versão portuguesa.
quando já nada fazia esperar mais que um tomar de posse de Action Man, como o eterno “gajo que reina no cubículo”, surge à porta uma figura de idade, frágil e desconhecida , presumo que não só ao possante rapaz de cor – preta, claro! – pensei se não teria todo este arrufo causado problemas de saúde à desconhecida avó, prostrada à porta... mas mais uma vez fui surpreendida, a senhora não era frágil, nem tinha qualquer problema de saúde, de facto ela parecia uma verdadeira Margaret Tatcher, em pleno domínio do parlamento. da sua boca não saíu qualquer voz gutural, ou cocktail de palavrões, muito comuns na “casa do Pai Natal bordeleiro”, mas um conjunto de palavras estranhamente coordenadas, para qualquer morador daquele antro! a MT (Margaret Tatcher, senhora de aparência frágil e de idade avançada) dirigiu-se ao Action Man e afirmou tão simplesmente: “o senhor (espantoso como ela conseguiu ver ali um senhor) está na minha casa, já discutiu com a minha neta (Black Pussy), já bateu no meu genro e no outro que acho que é meu neto mas não tenho bem a certeza (não contive uma risadinha!) e por fim acordou-me. Lamento imenso mas o circo acabou. Mal acabou a MT de proferir as quebrantes, mas de certa forma parcimoniais, palavras sai Wally de casa, local onde se tinha entretanto refugiado após o abardinanço anterior, mas não sai de lá sozinho, com ele vinha um enorme pau, eventualmente o único elemento da natureza capaz de rivalizar com o Action Man... Foi neste contexto, entre palavras de desprezo de MT, onde constavam acentuadas ameaças de contacto com a polícia, e o baloiçar do pau entre o céu e o chão com o rapaz possante no horizonte, que o Action Man abandonou o local, entre juras de amor a Black Pussy e ameaças de terror ao resto dos moradores com promessas de um regresso anunciado.
Nota: a tão esperada policia, encomendada por um vizinho incomodado, e a certo ponto do desplante, também ameaçado pelo Action Man, chegou meia-hora depois do jovem possante, de cor – preta, claro! - ter abandonado o local de peito nu e t-shirt na cabeça a lembrar o rapper “50 cêntimos”, herói americano que prega a imoralidade para alcançar sucesso!

BellaMafia

[1] Macho dominante numa matilha de lobos

Memento

2006-09-03T23:42:00.000+01:00

Não nos uniu o tempo, unem-nos as palavras... fiz-me sócia desta premissa ao ler um memento, um memento ao Homem, ás vicissitudes, ao desejo indómito de apropriação ambiciosa de todos os condimentos da vida, igualável apenas ao seu falhanço. Pois foi neste memento que conheci o Sr. Horácio Domingues, meu Bisavô, perecido desde 1948... foi neste memento que vi mais que simples referências saudosistas e nostálgicas, encontrei o seu ego, aquele Eu tão sublime que só se revela pelas mãos de uma pena. Revelo hoje, em sua honra e especialmente dedicado a uma grande Senhora de nome Carmen Zilhão, esta carta a um mundo que tarda a corrigir pecados e a ouvir consciências...

BellaMafia

Memento, Homo...! por Horácio Domingues

As nossas mãos, trémulas e hesitantes, vão lentamente desfolhar, no caliginoso livro da nossa vida, mais uma página de mistério e de dúvida.
O enigma do dia de amanhã, angustiosa incognita que todos receamos desvendar, continua sendo a perturbadora interrogação que nos entenebrece a ilusória alegria com que pretendemos aturdir-nos, nas efusivas expansões da passagem do ano, num desafio grotesto às inescrutáveis sentenças do impenetrável Destino – esse eterno anónimo, como lhe chamou Compoamor.
E no breve decorrer desse minuto solene, trágico para uns, ditoso para outros, quantos almejados sonhos desfeitos ruiram com fragor no íntimo da cada um e quantas ambições, surdamente apetecidas, se transformaram em realidade venturosa, talvez de curta duração, porque na existência dos seres humanos tudo é efémero e vão!
Sorrisos de felicidade, exultações de júbilo, lágrimas amargas e angústias sem nome, tudo se transmuda e converte na pira mágica Tempo, que pode atear rútilos vulcões ou extinguir em cinzas a ligeira chama da Vida.
A vaidade, as aspirações de grandeza, ínfimos anelos que adejam na escuridão da nossa alma pervertida, suspendem o vôo tenebroso quando soa cá dentro de nós o dobrar lúgubre de mais um ano que morre.
A glória, essa fútil quimera que nos deslumbra e ofusca, ouvindo aquele soturno badalar da meia-noite, suspende os seus volteios fantasmagóricos, para recitar-nos os versos de Rostand

Ils y voudriaient vite leur place
Car bientôt ils seront défunts,
Mais la gloire, la gloire passe
Et n’en dore que quelques-uns.

O amor – centelha sublime que enobrece e escraviza a Humanidade, dúvida perene que lhe dá a torturante certeza do Engano – abre os braços jovens e fortes à Beleza, imagem translúcida e fugidia, gêmea do Desejo e, quando os fecha, só neles encontra, já sem vigor, a senil Velhice, fria e execranda como a Morte.
Longe do engenhoso ruído dos festins, cá fora, no silêncio da noite, as coisas vis da Natureza, os penhascos, os seixos, as areias dos caminhos, que talvez já foram firmamento nebuloso e lava ardente, para se associarem à gestação primária do Mundo e que, desde a formação da crosta terrestre, assistiram, caladas e impassíveis na sua materealidade, a todasas convulsões, silenciosamente comentam, com mudo desprezo, as preocupações do Homem, esse verme que se julga gigante e que conta aflitivamente as horas, não vão os vermelhos risos hilariantes fossilizarem-se em tristes pedras brancas de sepulcros.
O Tempo, alheio a todas as alegrias, a todas as dores e a todos os escarneos, imperturbavelmante vira a sua ampulheta de grãos de oiro e, indiferente, passa sem parar, na sua eterna e invariável ronda pelos Espaços rutilantes, galgando astros, à luz tremeluzente das estrelas.
E um ano novo começa, com os mesmos mistérios, com os mesmos enganos e com a mesma sórdida miséria, nas almas e nos corpos.

Teaser

2006-08-16T23:51:00.000+01:00

FWC

2006-07-11T00:44:00.000+01:00

ouvem-se ecos pelas águas de cascais, as ninfas e tristãos titulares dos gruares festivos, espraiam-se desde a praía de carcavelos, passando pelo projecto de marina residente em cascais, acabando no isolado Bar do Guincho. reune-os um simples evento, o mundial de futebol. e por momentos , mesmos os mais cépticos à magia desse desporto de massas, desse bailado com bola, de homens de barba rija e camisola suada, se rendem ao abraçar das cores, que antagónicas no campo, se acopulam como complementares. os laranjas mecânicos com os verdes e vermelhos quinados, os azuis e brancos anglicanos com o amarelo IKEA, entre outras paletas de cores.
agora que acabaram os ecos, sobram as sombras daqueles que cantaram vitória ou choraram a derrota, mas acima de tudo procuro nessas sombras aqueles momentos que me dizem: para a próxima será nossa, next time it will be ours, la proche sera nôtre, esdrechen bit froki, 123 traduções pimpampum! porque eu também o digo, em surdina, para a próxima será nossa... a chama reacende-se e com elas as recordações conservadas nas sombras quais relíquias dos momentos extáticos e de desespero...
volta mundial, fugiste-nos, mas estás perdoado, volta...

BellaMafia

Sexy

2006-06-28T16:16:00.000+01:00

estou no meio da pista, cores dançam agitadas à minha volta e embora emparelhada num invulgar número de pessoas, sinto aquele momento exclusivo... meu! a música envolve-me e sinto-o.
o meu corpo ausenta-se da minha mente, como um objecto autómato mexe-se hipnoticamente ao ritmo das batidas sexys que influem pelas minhas veias. o baixo marca os movimentos daquela presença estranha. danço como a rainha da sexualidade: mexe-se o ventre, as ancas deambulam da esquerda para a direita em movimentos circulatórios, as mãos desenham o meu perfil, como que esculpindo virtualmente o corpo insano, enquanto as roupas sufocam de atracção áquele ritmo louco, quase selvagem... e num momento, como que em slow motion observo a minha mente acopular-se ao meu corpo e uma sensação nevrótica estravassa por todos os meus poros, que de tão eléctricos emanam uma aura invisível aos que desconhecem o nirvana.
sinto-me livre, extática... deixo-me levar pelo som... e sinto-me sexy.

BellaMafia

À deriva pelas sombras de um concelho

2006-06-28T16:03:00.000+01:00

estava a passear pelo paredão, diga-se para os que não estão familiarizados com o termo, que é a denominação que os cascaenses dedicam à via pedonal que se prolonga pela costa do sol, banhada pela rebentação das águas de Dezembro e iluminada pelo sol de Julho... mas como aferia, passeava eu pelo paredão, observando a estereoctomia do pavimento e imaginando quantas vidas teriam pisado o mesmo destino, quantas o teriam percorrido pelo instinto do atraso para um encontro, quantas teriam simplesmente dedicado a sua presença ao exercício do jogging ou do walking... quantas teriam, como eu, practicado a faculdade do percurso pelo simples prazer da observação da vida emanescente. apreciar o skyline da vila de Cascais, sentir a presença do turismo eclético a cruzar-se com o rudimentarismo, tão nosso, como poético.
caminhei sob a aura de uma nobreza pretérita, os senhores e fidalgos que em tempo tomavam este nosso encanto, como a folga elitista dos afortunados. suspirei mentalmente a evolução, hoje sou plebeia e digna de caminhar sobre aquele chão tão mais nobre que aqueles que se afirmavam ser.
avistei no horizonte os domínios que encerravam o concelho, não me preocupei com o desarranjo urbano, ou a carência de certos atributos dignos de um concelho como o de Cascais. olhei... simplemente olhei com olhos de ver, aconchegagada por um profundo sentimento de paz, respirei fundo para levar comigo um pouco mais daquele segredo e pensei: sim, isto é Cascais.

(crónica escrita para o novo site Cascaisonline.com)

BellaMafia

Hollywood

2006-06-21T12:09:00.000+01:00

dizia-me um pseudo-conhecido: "há alguma dama ou cavalheiro que tenha a bondade de me auxiliar?", dizia-o de forma ritmada, como o glosar de um musical à mendigagem... mas começemos pelo princípio.
investia eu pelos eternos corredores e escadas rolantes do metropolitano da Baixa-Chiado, procurava o lugar que acedia à minha longa viagem para a nobre Alvalade. Encontrei-o tão despido de cor como de gente, vislumbrei a poucos metros, quase oculto pela escuridão das sombras, um homem cabisbaixo, brincava com o que parecia ser uma vara (tipo: estão a ver o Dr. House?, era antagónico!)... tive num instante receio pela solidão que nos unia. "eu só com um tarado de vara?" dizia aquele departamento sofrido da minha consciência, entre momentos de confiança exacerbada e teatral. abracei-me.
por motivos superiores à minha homo sapiens sapiens sapienidade a estação pareceu envolver-se numa escuridão, digna de uma ode à obscuridade... tentei convencer-me que o escuro, como o frio e tantas outras coisas estúpidas, era psicológico mas uma vez mais a minha consciência sofrida se manifestou. parecia uma cabala, a escuridão, a ausência humana, a dramatização do homem cabisbaixo de vara em punho... era o destino a dizer-me "baza-baza, vai p'ra casa-casa, abre a pestana-tana, qu'isto aqui não é um filme babe!" - ok a parte do babe não entra na música mas convenhamos que "boy" não se adequa à minha sexualidade!
um ruído estranho ao silêncio wes craveniano, soou e eu que permanecia inerte, freezed qual bloco de gelo branco, pálido (imaginando, claro!, a existência, ainda que rara, de cubos de gelo corados...) estremeci. seria o metro? ou o último, o derradeiro elemento do drama que me levaria à vitimização de um qualquer acto criminoso?
o ruído elevou-se e com ele fez-se luz... era o metro! estava salva!
apressei-me a entrar na barca da salvação, sentei-me naqueles bancos sujos e descascados como se fossem poltronas Divanni & Divanni... pensei quão acolhedor conseguia ser um velho metro, a presença de dezenas de desconhecidos, ser a agulha no palheiro.... hum, era de facto capaz de amar aquelas pessoas... aquele palheiro.
enquanto me enleava com estes pensamentos petrarquistas um bater irritante no chão teimava em assassinar a minha boa disposição. interrompi o meu estado etéreo e voltei-me para identificar o usurpador do momento, quando no meu raio de visão surgiu um homem hirto, de vara na mão e convicto... assustei-me de novo, estaria a ser perseguida? olhei com mais cuidado a personagem assustadora, à espera de identificar o meu quase-talvez-agressor, era alto, e tinha uma expressão estranha... não! ele não tinha uma expressão estranha, ele era cego! e no mesmo momento que a minha agora lívida consciência tomou conta do facto, o desconhecido fez-se ouvir: "há alguma dama ou cavalheiro que tenha a bondade de me auxiliar?"

BellaMafia

Duas faces simbióticas

2006-06-17T17:03:00.000+01:00

letárgico, sim! como um sono profundo, as pessoas, a vida, causas injustas... eu penso e fico com medo. nada é como parece, tudo é utópico, desconfiável.
julgamos e sofremos, eu sofro na tentativa de julgar correcta e imparcialmente... mas nada é como parece. vida cruel! olha-nos sem clemência - talvez demência - até nos questionarmos. quem sou eu? quem és tu? serei mesmo eu? serei eu outrém? ou NINGUÉM...
letárgico, como um sono profundo. adormecemo-nos naquela que, por ensejo, acreditamos ser a liberdade, ludibriamo-nos com hipóteses de sonho, confiamos nos outros - aqueles que nos prometem o sonho - confiamos na nossa cegueira, no nosso mau instinto e depois... depois sofremos por aqueles a quem confiamos a confiança. ELES. eu sofro-os.
olho o meu reflexo, aquela janela da verdade a quem chamam espelho, e olho-me cegamente, eu confio-me mas a sombra da dúvida paira como o sfumato no quadro espelhado. serei eu mesmo eu? serás tu...?
tenho medo, nada é como parece, eu posso amar-te sem saber... e tu? confio-te a minha ignorância, mas o receio controla a confiança porque eu não sei quem tu és e nada é como parece.

(escrito a 11/97, dedicado à Causa Justa, arranjado a 17 de junho de 2006)

BellaMafia

Dança das palavras

2006-06-17T16:40:00.000+01:00

pego na caneta, arrasto-a pelo papel qual dança coreográfica destinada à criação. não são palavras quaisquer que surgem do desígnio, são de léxico redondo e métrica eloquente, pautadas por razões superiores à razão.
não me abstraio de pensar, enquanto a ponta extrema da minha intenção resiste ao lugar comum das palavras... espero o sentido divino em cada gesto, espero o momento em que palavras iludem palavras e realizam acções.
por isso pego na caneta, aquele instrumento solitário, de vida finita... aquele a quem desejo dar o destino que qualquer caneta merece, o destino da obra de arte, do casamento da prosa, do baptismo da folha virgem, da consumação do acto... e ao pensar arranho a tal folha virgem e exprimo o que me traz o âmago à memória.

BellaMafia

Um quarto de memórias

2006-06-13T00:48:00.000+01:00

Chegado o horizonte
__________Ponte do sonho /pesadelo,
Fico-me estático sobre pilares de dúvida.
Conta-se sem segredo,
________Mas medo, quem de lá não regressou.
Fico réu, aquele a quem,
___no mar de ninguém, a consciência afirma:
______________________o mundo mudou!

no silêncio, mudo cedo
e experimento a medo, o chão que o fado me indicou.

(criado em 2002, por moimêmemyself, como diria um nevermind.)

BellaMafia

Daltonismo

2006-06-11T18:31:00.000+01:00

i am color...blind
coffee black and egg white
pull me out from inside
i am ready
i am ready
i am ready
i am
taffy stuck, tongue tied
stuttered shook and uptight
pull me out from inside
i am ready
i am ready
i am ready
i am...fine
i am covered in skin
no one gets to come in
pull me out from inside I am folded, and unfolded, and unfolding
i am
colorblind
coffee black and egg white
pull me out from inside
i am ready
i am ready
i am ready
i am...fine
i am.... fine
i am fine

(colorblind, by the countingcrows)

dizem que o daltonismo atinge só os homens, pois eu vejo muitas mulheres daltónicas deambularem pela vida como representantes de um pantone de cores. mulheres que não sabem amar o que têm, não sabem dar valor ao que têm e depois... não sabem perder o que tiveram.
triste. triste história... é depois dizerem: "como fui tão cega"... blind, eu diria mesmo colorblind.

BellaMafia

Panaceias

2006-06-10T11:52:00.000+01:00

é enquanto prostrados numa cama, que sentimos o peso da energia que reside em nós... quando ela se esvai, qual amor desenamorado, e uma dor profunda enterra-se nos nossos pontos xacras e contorcemo-nos, arrepiamo-nos, sentimo-nos ensandecer.
tomamos a panaceia, a esperança, por momentos pouco lúcidos, reside naquele pequeno volume geométrico, de atributos anónimos ao nosso padecimento, e quando a dor se ausenta e a convalescença se apronta, amamos a panaceia como um deus, que nos perdou os pecados que não recordamos.
viramos fãs, gritamos no meio da multidão o seu nome, exibimos cartazes de apoio e juramos que reside ali a salvação, "pois nós fomos salvos" dizemos com convicção.
- assim reside a fé do povo, seja ele ecléctico, divino, elitista, pobre ou média-classe - quem sabe média gama! - basta uma panaceia, uma palavra, um credo, para que as mentes hipnóticas que "sensivelmente" tratamos se quedam por um conto de fadas, que a existir reside apenas nas mentes de quem veste a pele das personagens.

BellaMafia

Encontro imediato

2006-06-06T01:40:00.000+01:00

não me esqueci de ti.
___contei ser dona de um estar
___que calasse esta dor em mim...
___e não consegui.
não! Não me esqueci de ti.
___como um poeta quedado na dor,
___ignorei tudo menos palavras e escrevi,
___as tuas sombras, as tuas pégadas, o teu calor.
não me esqueci de ti.
___vives no epicentro da minha consciência sísmica,
___fazes-me olvidar palavras e falar por mímica.
___por tudo o que escrevi, vivi e vi...
como posso eu me esquecer de ti?

BellaMafia

Golpe de teatro

2006-06-02T15:56:00.000+01:00

atravesso o umbral da velha porta do drama, as luzes tocam na sala quais dedos de sol, subtraindo à sala vazia o domínio das sombras, vestindo o espaço despido de presença.
não estranho a ausência humana... o espéctaculo foi tristemente alienado pelas audiências do pseudismo cultural. preencho cada cadeira abandonada com um pensamento na esperança de ver devolvido o investimento.
sento-me. estou emparelhada pelo vazio, à esquerda imagino-o de expressão carregada, pensativa como que a perscrutar um folílio com o exórdio da peça. à direita acompanha-me um vazio boémio. descontraído na pose como na vida, sem esperanças por simples falta de consciência, aguarda o iniciar da peça, como espera pelo iniciar da sua própria vida.
fecho os olhos. já não resta muito tempo, ele rouba-me os minutos. reabro os olhos e vejo as luzes a esmorecerem, o meu coração acelera, ouço as pancadas na velha madeira do palco plagiante da vida e sinto o remexer das cortinas qual composição musical. elevam-se e com elas elevo-me eu. acabou o sonho, começa o drama e sem sentir tristeza pela perda, invisto num novo sonho e parto.

BellaMafia

Quatro pregos

2006-05-24T01:59:00.000+01:00

quatro pregos escondem um quadro de pecados. como cicatrizes que o tempo escondeu mas não esqueceu. contornam-nos, quais eloquentes ondas sísmicas, nervuras concêntricas, que a idade condenou ao flagelo da presença eterna num rumor de lugar. E qual simbolo do excelso - oh! prego - pregas o belo na fealdade do acto atroz...
sim, são meros pregos enterrados num pedaço de madeira... mas serão também golpes inflingidos na alma de quem sente o pedaço de madeira como seu âmago.
pois virgem é o pensamento daquele cujo prego é nada mais que um mero prego.

(consultar mindplaces.awardspace.com)

BellaMafia

O espelho

2006-05-11T02:39:00.000+01:00

volto-me... e revolto-me, sem paixão por aquela vida cíclica que sangra o sonho. custa-me olhar-te nos olhos e sentir o crónico afastamento. não tenho ilusões, para tal bastas-me tu... uma parca imagem que se perpétua nesta existência sem cor. como um pouco de tudo e um muito de nada, vejo-te promessa brilhante prostrada ao sono da vaidade.
não tenho como sair de ti, fizeste-te residente... um contentamento descontente, assumo-te como um ópio, serva da vontade sem rumo.
e é quando te olho no espelho, qual montra de defeitos e dor, que sinto o triste fado em mim.

BellaMafia

Carta de amor

2006-05-02T15:46:00.000+01:00

estou afogueada, bate na mesa de vidro temperado o sol das quatro, mas não bate quente, é uma qualquer reacção em mim que me denutre... fecho os olhos e pergunto-me que falta terei. à mente assolam-me pensamentos teus, rasgo um sorriso na cara quando te revejo na praia a gelar com o frio das águas de Maio... é a saudade, sim a saudade que me afronta o estar, quero-te perto mas tenho-te longe. olho-te pelos olhos de Deus, não há figura mais perfeita que a tua e a suspeita de imperfeição é o gesto obsequiante do ser divino.
sustenho a respiração, passou mais um minuto... outro segundo... o tempo leva-me a ti e eu deixo-me ir. o caminho é tão longo... tenho medo de me perder no desvaire da vontade, mas tu tiras-me os pés do chão e deixas-me voar sem medo do ontem, do hoje, do amanhã.
receio abrir os olhos para não te encontrar lá. sem ti visto um manto de nada... sou a tua ausência, uma sombra num dia sem luz, um sonho sem lar.
como um medley que anseia pelo suspiro da audiência, continuo à espera da tua aparição, sei que será para breve a reunião, mas até lá...
vivo cumplice com a vida e tu és a unica testemunha. vem, vem depressa e fica.

"This one's dedicated to the one i love"
Joao Ribeiro

BellaMafia

A relação petróleo/neurónios

2006-05-01T23:56:00.000+01:00

ok... à partida a razão entre estes dois fenómenos naturais - naturais de formas diferente, pois claro! - é algo abstracta, abstracta por que este é o novo vocábulo utilizado para justificar a inexistência.
eu, porque não sou pessoa para padecer nas raias da inexistência tratei de arranjar algo de substantivo para este adjectivo... a verdade, caros chewies (nome de todos os leitores ávidos por uma boa história... ou será estória?, estou tentada a escrever hestória, bem não sei!), é que a relação entre estes dois paradigmas da sociedade moderna vaticina o fim da existência. E perguntam voçês: mas como é que soubeste isso mestre? bem, não posso responder a essa pergunta, mas dou-vos uma pista: CLARIVIDÊNCIA!
O nosso, até à bem pouco tempo, amigo petróleo entrou numa onda de hostilidades. Recusa-se a reproduzir - mesmo violando as leis do santíssimo sacramento e vaticano - continua a utilizar preservativos nos seus componentes, inviabilizando a criação! e nós esmorecemos com sede e ficamos espectantes com as sucessivas one night stand do gajo! Ora só me resta aferir o que já aferi, é o fim da existência... no oil no spoil, no spoil no fun, no fun buy a gun and eliminate your sad, sad, sad sorrow ass!
Quanto aos famigerados neurónios... é razão para dizer soltem os prisioneiros, sim porque nós só podemos estar encarcerados na burrice. Viver na sombra de um ímpio elemento como o petróleo, pecaminoso, que vive da luxuria... sim, é razão para os neurónios erguerem a honra e clamarem mea culpa, porque nós vivemos subjugados ao monopólio de subvertidos como o sr. petróleo, libertem os Leonardos DaVinci e os Einstein das nossas cabeças e submetamos o curso da tirania ao seu devido locci, que com indevido respeito, é debaixo (tipo 7 palmos) de terra!
Pois a relação entre estes dois ilustres está na razão matemática entre a burrice de um e a leviandade do outro! quanto mais ignóbil a atitude neurótica mais insultuosa é a produção petrolífera! E é bom que se diga: a petrolífera não prolifera... bonito ehm?!

BellaMafia

Liberdade acima de tudo!

2006-02-15T23:21:00.000Z

não sei se tenho que me desculpar só por escrever, mas da maneira como o mundo anda hoje nunca se sabe! peço desculpa! peço desculpa por viver num mundo livre, onde a minha liberdade é mais sagrada que qualquer religião ou credo! peço desculpa por achar profundamente medieval revoltas de índole física e agressividade bacoca porque um grupo considerável de pessoas no médio oriente se preocupa mais em servir de chinelos a pés desonestos do que honrarem realmente a sua religião! peço desculpa por não ser muçulmana! peço desculpa por não pregar a Alá e a Mohammed, mas também com os péssimos exemplos que vêm do oriente privo-me com toda a certeza de me associar a essa causa! E eu sei que existem muçulmanos bonzinhos e queridinhos e amorosos, mas sinceramente esses também devem ser responsabilizados por não terem uma voz mais activa na condenação daqueles que deturpam os valores do islamismo. o silêncio deles é consentimento e eu NÃO DESCULPO.

BellaMafia